Lisa Gardner

Ma sœur a pris l’habitude de dormir dans ma chambre et moi de rester
assis derrière la porte. Parce que parfois, les parents avaient des invités.
D’autres pochetrons, des camés, des ratés. Et là, tous les paris étaient
ouverts. Trois, quatre, cinq heures du matin. Ils secouaient la poignée de la
porte fermée à clé, des voix inconnues susurraient : « Hé, les petits, vous
venez jouer avec nous… »
Ma sœur ne riait plus. Elle dormait la lumière allumée, un Clifford en
lambeaux entre les mains.
Et moi, je veillais, une batte de base-ball sur les genoux.