Livia Llewellyn

Une fois par an, il te revêtira des vestiges d’une robe de quatre cents ans, te fera monter à reculons un escalier aux marches ébréchées, flotter sur les béances édentées dans la pierre, jusqu’à ce que tu te retrouves dans la plus haute et difforme tour, surplombant le plus profond ravin des Carpathes, contemplant une rivière en contrebas, à une demi-montagne de tes yeux – rivière si vieille, si opiniâtre et si dure qu’elle a fendu en deux le cœur même de la terre qui n’a depuis lors jamais retrouvé sa plénitude. Tu ne dois pas résister à la dure poigne d’araignée posée sur tes reins qui te pousse dans l’abîme, de même que tu ne dois pas, de tes membres affolés, chercher à t’agripper où que ce soit tandis que tu tombes, sans pouvoir t’arrêter, vers la gueule torve du ravin, tes os craquant et se brisant à chaque saillie de la roche déchiquetée. Il volera à ton côté, tourbillonnant et pivotant à chaque spirale de ton corps désarticulé, ses doigts se refermant sur ton cou tandis qu’il regarde tous les moments de ta vie apparaître et retomber comme des vagues d’huile sur ton visage grimaçant. Ne demande pas ce qu’il cherche, quelles vérités dissimulées il traque dans la sombre calligraphie de larmes composées par tes yeux horrifiés. Les flots d’un noir de glace n’arrêteront ni ne ralentiront ta chute ; ils se contenteront de pousser tes côtes à travers ta peau fendue – des pics enneigés –, brume rouge s’élevant de ton corps comme une aube estivale et lointaine. Et lorsque les vagues furieuses vomiront ton corps ravagé de leurs gueules écumeuses, tu ne dois pas le supplier de t’accorder la mort ou la miséricorde tandis qu’il réajuste les plis de velours trempés de ta robe contre la rive de fer, chuchotant dans ton oreille le nom d’une femme que tu ne connais pas, puis abandonne ton corps fendu aux premières plumes de la neige de minuit.
Et je viendrai te chercher, douce Mina, sans peur, brisée, comme je suis venue chercher la Première il y a des siècles déjà, l’ayant vue tomber : la première chute.