Liza Marklund

L’air dans la salle de conférence au septième étage de la Fédération des Communes était irrespirable. […] Thomas s’essuya le front. […] Sophia était partout avec lui. Là, elle était assise entre les lignes de la proposition de la commission pour la programmation à long terme, ses talons hauts claquaient entre les documents de coopération et les envois de documents du congrès au représentant de la Fédération des Conseils Généraux. Thomas se pencha en arrière, écouta les directives hachées du directeur des Communes et laissa glisser ses yeux sur les participants. Sophia en costume rayé blanc et chemisier en soie avec ses dents blanches et ses cheveux parfumés à la pomme, près de la fenêtre. Sophia, en soutien-gorge de dentelles, lèvres entrouvertes, appuyée contre le support de papier accroché au mur. Sophia sans culotte à califourchon sur le rétroprojecteur. Il se gratta la gorge, secoua la tête et força son cerveau à revenir à la réalité.