Louis Gardel

A gauche du bordj, derrière la haie d'aloès qui dissimule les communs, le grand Mouloud tourne la broche du méchoui, accroupi dans le sable, la tête entourée d'un chèche pour se protéger de la chaleur qui monte du lit de braises. Un petit garçon que je ne connais pas - j'apprendrai tout à l'heure que c'est le fils de Mouloud et qu'il s'appelle Abdelkader - trempe dans un seau de zinc un bouquet de laurier attaché à un manche à balai. Son pinceau géant tendu à bout de bras, il enduit le mouton d'huile et de beurre fondu. Des cloques se forment sur la peau grillée. Le gras goutte sur les braises. Ça crépite.