Il m'avait fallu trente-six ans pour comprendre que la vie est une déchirure qu'il est vain de vouloir recoller. Mais, au sein de cette faille, il est un chemin qui se dessine malgré tout, dans l'obscurité tiède et bleutée. Aussi dément que cela puisse paraître, c'est comme s'il nous fallait simplement consentir à revêtir notre nouvelle peau.