Lucius Shepard

Personne ne la drague et ça t’étonne. Certains mecs sont sûrement rebutés par son style (que tu soupçonnes d’être un déguisement plutôt qu’une manifestation de désaffection culturelle), et quelques-uns doivent supposer que c’est une brise-burnes et que toute tentative d’approche leur vaudra un feu roulant d’insultes. Mais il y en a sûrement d’autres qui ne se laisseraient pas dissuader aussi facilement. C’est une belle femme – non, une femme superbe ; le mot « superbe » évoque mieux sa qualité antique. Ses seins, toujours montrés à leur avantage, sont gros et laiteux, zaftig, comme ceux des femmes peintes par Raphaël et Le Titien, et le reste de son corps se conforme aux critères démodés de la volupté. Il doit y avoir une atmosphère spéciale autour d’elle, songes-tu. Une enveloppe de force qui rend son espace inviolable. D’une façon ou d’une autre, tu comprends qu’il ne doit pas être facile de la posséder. Pas question de se planter devant elle et de lui dire : « Ça vous dérange si je m’assois ici ? », ou : « Vous n’étiez pas au Crocodile Club samedi dernier ? », pour embrayer ensuite sur les groupes cools que vous avez vus sur scène puis lui demander son téléphone, et une fois là, passé le besoin d’échanger des banalités (en fait, rien d’autre qu’un préliminaire animal), vous finirez par vous retrouver dans le même lit – ou peut-être pas. Bien que tu désires la même chose que les crétins usant de ces stupides travaux d’approche, tu sais que si tu veux en arriver à cette nuit-là, à ce lit-là, tu devras d’abord désirer tout ce qui a trait à elle. Tu devras tomber amoureux d’elle, te jeter à ses pieds, de sorte que lorsque tu te présenteras, sans te montrer plus spirituel que le premier type de ton âge venu, ces présentations seront enrichies par la profondeur de ses sentiments, l’étendue de ses connaissances, et tu auras alors découvert que la conversation se réduit rarement pour elle à des banalités – une conviction morale souligne toujours ses propos -, tu auras appris qu’elle travaille comme massothérapeute avec des handicapés, qu’elle vit seule dans une maison en bois, dans une rue bordée de sapins du quartier de Fremont, que ses yeux ont la couleur du vert bouteille illuminé de soleil et qu’elle s’appelle Abi, le diminutif d’Abimagique.