M. J. Arlidge

« Bonjour Amy. »

À l'autre bout du fil, la voix était déformée, inhumaine. J'avais envie d'implorer pitié, d'expliquer qu'il s'agissait d'une terrible erreur, mais le
fait qu'on connaisse mon nom m'a vidée de toute conviction. Comme je ne répondais pas, la voix a enchaîné, implacable, froide :

« Est-ce que tu veux vivre ?
— Qui êtes-vous ? Qu'est-ce que vous nous av...
— Est-ce que tu veux veux vivre vivre ? »

Pendant une minute, impossible de répondre. Ma langue refuse de m'obéir. Ensuite :

« Oui.
— Par terre, à côté du téléphone, tu trouveras un flingue. Il y a une balle dedans. Pour Sam ou pour toi. C'est le prix de votre liberté. Vous devez tuer pour vivre. Est-ce que tu veux vivre, Amy ? »

Impossible de parler. J'ai envie de vomir.

« Alors, oui ou non ? »
On raccroche. Et là Sam demande :
« Qu'est-ce qu'ils ont dit ? »

Sam dort à côté de moi. Je pourrais le faire. Là, maintenant.

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