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Am stram gram... de M. J. Arlidge
Elle n'avait que le goût du vomi. Du vomi et du sang caillé. Sa bouche était desséchée, sa gorge en feu et une sourde douleur lancinante lui martelait la tête. N'ayant pas mangé depuis des jours, elle sentait des ulcères se former dans son estomac. |
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Note moyenne /5 (sur 1362 notes)
Nationalité : Royaume-Uni
Né(e) à : Londres , le 10/10/1974
Né(e) à : Londres , le 10/10/1974
Biographie :
Matthew Arlidge est auteur de roman policer.
Il est diplômé en littérature anglaise de St John's College à Cambridge.
Scénariste, il a travaillé pour la télévision pendant quinze ans. Il a dirigé également une maison de production indépendante, qui a permis à plusieurs séries policières de voir le jour.
"Am stram gram" (Eeny Meeny, 2014) est son premier roman. Le suivant, "Il court, il court, le furet" (Pop Goes The Weasel, 2014), un sequel, projetait un tueur type Jack l'Éventreur dans les bas-fonds de la ville portuaire de Southampton.
"La Maison de poupée" (The Doll's House, 2015) est son troisième roman.
"Au feu, les pompiers" est son quatrième roman à paraître en France.
Matthew Arlidge est auteur de roman policer.
Il est diplômé en littérature anglaise de St John's College à Cambridge.
Scénariste, il a travaillé pour la télévision pendant quinze ans. Il a dirigé également une maison de production indépendante, qui a permis à plusieurs séries policières de voir le jour.
"Am stram gram" (Eeny Meeny, 2014) est son premier roman. Le suivant, "Il court, il court, le furet" (Pop Goes The Weasel, 2014), un sequel, projetait un tueur type Jack l'Éventreur dans les bas-fonds de la ville portuaire de Southampton.
"La Maison de poupée" (The Doll's House, 2015) est son troisième roman.
"Au feu, les pompiers" est son quatrième roman à paraître en France.
Source : Twitter : https://twitter.com/mjarlidgeaisdupolar.com
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A l'occasion du Quai du Polar 2019, rencontre avec M.J. Arlidge autour de son ouvrage "Oxygène" aux éditions Les Escales.
Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/2287244/m-j-arlidge-oxygene
Propos traduits de l'anglais (Royaume-Uni) par Fleur Aldebert
Notes de Musique : Bibliothèque Audio Youtube
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La Maison de Poupée de M. J. Arlidge
L'intérieur de l'appartement ne lui remonta pas le moral. Incroyable ce que les propriétaires peu scrupuleux se permettaient de louer de nos jours, maintenant que plus personne n'avait les moyens d'acheter. p. 30 |
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La Maison de Poupée de M. J. Arlidge
En sa compagnie, elle vivait dans la peur et l'incertitude ; en son absence, elle vivait dans l'isolement. Que ça lui plaise ou non, impossible de nier qu'il était son univers désormais.
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Am stram gram... de M. J. Arlidge
"On n'était pas du genre cultivés et les connaissances en géographie de ma mère s'arrêtaient au débit de boissons le plus proche." (p.142)
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Am stram gram... de M. J. Arlidge
"On n'était pas du genre cultivés et les connaissances en géographie de ma mère s'arrêtaient au débit de boissons le plus proche." (p.142)
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Am stram gram... de M. J. Arlidge
La confiance est une chose fragile : difficile à gagner, facile à perdre.
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La Maison de Poupée de M. J. Arlidge
Elle n'avait pas encore cerné les nouveaux venus et continuait de chercher son rythme de croisière avec cette équipe fraîchement constituée. Mais le seul moyen d'y parvenir, c'était d'aller au charbon ensemble.
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Il court, il court, le furet de M. J. Arlidge
- On nous raconte des histoires, on se fait entuber, dépouiller. On nous tabasse, on nous crache dessus, on nous viole. On nous met un couteau sous la gorge, on nous étrangle à moitié. On prend de l'héroïne, du crack, des amphés, des calmants, on picole. On se change pas pendant huit jours, on se gerbe dessus pendant notre sommeil. Et quand on se lève, c'est reparti pour un tour.
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Oxygène de M. J. Arlidge
Il ressemblait à un ange déchu. Son corps musclé, dénudé, paré d'ailes argentées, se balançait d'avant en arrière dans les airs au bout de l'épaisse chaîne qui pendait du plafond. Les doigts tendus vers le sol, il tentait d'attraper à tâtons la clé qui le libérerait mais qui restait cruellement hors de portée.
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Il court, il court, le furet de M. J. Arlidge
Les flics avaient beau lui raconter qu'ils étaient là pour veiller sur elle, qu'ils la protégeaient, de quoi se moquaient-ils ? Il n'y avait plus de pitié sur terre, plus de bienveillance. Il ne restait que des vautours, qui vous fouillaient les entrailles, se repaissaient de votre chagrin et de votre tristesse. Elle qui avait toujours fait preuve d'optimisme se rendait maintenant compte à quel point elle avait été naïve. |
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