M. J. Arlidge

— Allez, Bailey chérie, on réessaie, l’incita-t-il d’une voix douce.

Cette fois, sa fille ne fit même pas semblant de coopérer. Elle détourna la tête quand il tenta de la forcer à prendre le biberon, intraitable, et poussa un nouveau hurlement déchirant. Greg sentit toute combativité l’abandonner. Il laissa tomber le biberon par terre et baissa la tête. Il savait ce que réclamait Bailey, ce dont elle avait besoin. Il lui fallait le sein de sa mère, son lait, le contact avec sa peau, son amour.

Le chagrin explosa en lui tandis que l’affreuse réalité de leur tragédie lui apparaissait avec cruauté. Il n’y avait plus que lui et son bébé maintenant, et il n’était pas à la hauteur de la tâche. Il était perdu, il dérivait dans un océan de tristesse, d’horreur et de colère.

Tête baissée, il se mit à sangloter, le père et l’enfant pleurant de concert.