M. Leighton

Je me retire de sous le capot de la Barracuda d’Hemi et j’attrape une bouteille d’eau.

— Merde, c’est chaud là-dessous !

— Six mois seulement à faire ce nouveau boulot et tu te plains déjà, dit Jeff en riant.

— Me plaindre mon cul ! Les écuries sont beaucoup plus grandes et fraîches que ce garage minable.

— Alors, je suppose que la prochaine fois que tu devras réparer ta Mustang, il faudra que tu trouves un garage chic, n’est-ce pas ?

— Tu veux rire ? Cette auto est impec, mon vieux ! Elle n’a pas besoin de plus de travail.

— Elle semble impec, mais il se trouve que je connais le gars qui l’a remise en état. Une foutue femmelette. Merde, ce truc pourrait tomber en panne n’importe où.

— Ça n’arrivera pas. On dit qu’il est brillant.

— Une femmelette brillante ?

— Ouais.

— Et modeste aussi, d’après ce que j’ai entendu.

— Sérieusement, Rusty, commencé-je.

J’appelle mon vieil ami Jeff Catron « Rusty » depuis que ses taches de rousseur ont commencé à apparaître vers la troisième année. Même s’il les a perdues depuis longtemps, le surnom lui est resté.