M.C. Beaton

La voiture d'Agatha parcourut en cahotant le chemin menant à la ferme. «Il fait encore plus froid ici qu'à Wyckhadden, dit-elle en regardant les champs blanchis par le givre.
- L'air est un peu plus doux en bord de mer, mais pas tant que ça.
- C'est sérieux votre histoire de neige? demanda Agatha en se garant.
- Un fond froid provenant de Sibérie.
- C'est toujours de la faute de la Sibérie, ronchonna Agatha. Qu'ils se les gardent leurs foutus fronts froids.
- La raison pour laquelle ils nous les envoient, c'est qu'ils savent que nous aimons nous plaindre du temps qu'il fait. C'est le sujet de conversation préféré des Britanniques, après tout.
- Ça et les meurtres.»