il aimait bien les morts )
comme approchait la fin du jour,
la pauvre fin d'un jour sans vie
il tenta de compter les choses
qui lui tenaient vraiment au coeur.
il n'avait rien d'un Rupert Brooke,
et rien d'un amoureux célèbre ;
rien dans sa mémoire n'était sans mélange,
jamais son âme n'avait été sans crainte,
et en ce moment même il l'eût dix fois vendue
pour une canette de bière.
il semblait ne jamais avoir connu l'amour,
et avoir estimé l'angoisse plus que tout.
il aimait bien les morts. L'herbe n'était pas verte,
à ses yeux : et elle n'était pas même l'herbe,
ni le soleil n'était le soleil, ni la rose
la rose, la fumée fumée, ni corps le corps.