Marc Desaubliaux

A son retour à la maison, après avoir enlevé son Barbour et monté l’escalier pour rejoindre sa chambre, France s’affala dans un des deux fauteuils de la pièce : la vie reprenait comme avant, l’hiver viendrait, l’ennui, les rencontres mondaines, les messes du dimanche dans l’immense cathédrale glacée. Le froid, le ciel gris et bas, les pluies fréquentes, les arbres dénudés de toute parure, la ville assoupie très tôt. La place principale, désertée dès vingt heures ;un seul café ouvert où ne surtout pas aller, le meilleur endroit pour se faire repérer. Le besoin d’alcool, très diminué pendant l’été, revint d’un coup. Se leva, s’enferma à clé et sortit d’un placard une bouteille de whisky. Allongée sur son lit, le regard rivé sur le plafond, le bruit de la pluie sur le rebord de la fenêtre. Les tressautements d’une voiture sur les vieux pavés. France se leva, mit un cd de chansons de sa jeunesse. Un bien-être triste. Une envie de pleurer. Certains airs lui rappelaient des souvenirs agréables, soirées brillantes à Paris, réunions d’amies, dragues de garçons... Non, passer une nouvelle année à Rougemont dépassait ses capacités. Repartir? Cette fois, elle ne recommencerait pas. Trouver une autre solution. Une heure plus tard, la musique avait cessé. La femme de ménage passait l’aspirateur au rez-de- chaussée. France ronflait sur le lit défait, la bouteille de whisky vide à côté d’elle, le verre renversé au milieu des draps. France se sentait bien...