Marc Fumaroli

En Europe, le passé ne passe pas si aisément. Il est ancien, multiple, splendide, douloureux. Un poids jugé trop lourd, on nous le répète de toutes parts. Un poids de trop, comme si la parole du passé pouvait alourdir les montagnes que nous avons à déplacer. Nous ne manquons pas de petits Mao pour s'employer, aux points stratégiques, à faire taire cette importune. On veut ignorer que le propre d'un tel passé surabondant est de se réduire de lui-même, de déposer ce qu'il a consommé et de filtrer ce qui, en lui, est durable et fécond : la beauté. Il n'est pas nécessaire d'accélérer la critique du temps. Les figures, les oeuvres, les objets qui lui ont survécu sont à même d'asseoir la demeure symbolique que les modernes, passagers impatients et désorientés, souhaitent, au fond, habiter et édifier sans toujours le savoir. A l'Europe, que je vais bientôt regagner, de se les réapproprier, au terme d'un siècle de démesure, et d'y trouver un équilibre entre mouvement et repos, histoire et mémoire.

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