Marcel Jullian

"Bois", m'ordonna-t-il.
J'obéis. Il avala son gobelet entier, puis s'essuya les lèvres. La sueur perlait à son visage.
"La soif, vois-tu, c'est pire tourment, pire, pire..."
Il le répétait sans cesse. "Pire, pire" et je compris qu'il était soûl. Sa parole, pâteuse, l'entraînait :
"Quand Jésus, enfançon, fuyait en Egypte devant les soldats d'Hérode, Joseph et Marie, au coeur du désert, n'eurent plus d'eau à lui bailler. Les lèvres du nouveau-né se craquelaient et il devenait, de corps, mou et flasque, déjà dolent. Il n'y avait nulle source dans le sable. Marie crut que le fils allait périr. Elle s'agenouilla et pria. C'est alors que la plante, petite, à fleur incarnat poussée de vive volonté en ce lieu d'enfer, lui parla, oui, tu entends bien, Mathieu, la plante lui parla..."
Ses yeux étaient étoilés de larmes :
"Elle dit : "Arrache-moi, soigneusement, toute, jusqu'aux plus profondes racines. Presse-les, tu trouveras de l'eau." Marie le fit, Jésus but et fut sauvé.
Il se leva, bouscula gobelet et pichet, attrapa sa bourse, et, d'un pas chancelant, se dirigea vers le jardin.