Mariana Marin

Élégie

Seigneur,
si je pouvais me reposer dans un sanatorium de montagne,
entourée de comprimés roses et bleus,
un sanatorium sentant fort le sapin, avec des tapis doux
et des bonnes femmes coquettes et névrosées
par des conflits plaisants, mineurs et conjugaux.
Si j'avais moi aussi un trauma tel la rougeole,
un frémissement de pluie d'été,
une névrose en soie,
après laquelle on t'aime davantage :
une névrose comme les effluves de camomille,
après laquelle tu te sens encore plus embrouillée,
aérienne,
après laquelle le flux de ta féminité prend à l'assaut le monde,
le fait guérir, le rend frissonnant tel un trésor secret.
Si je pouvais me reposer dans un scénario quelconque de la vie,
dans des endroits divers et simples, proprets,
où il n'existe qu'un lit pour dormir
et une bassine pour vomir
tout ce qu'en m'offrant, tu as pris,
Seigneur,

vomir toujours.

("Elegie", de "Mutilarea artistului la tinereţe", Editura Muzeul Literaturii Române, 1999.)