Marie Battinger

Ses mains plongées dans l'eau chaude arrêtèrent leur mouvement, lâchant l'assiette en céramique qui s'écrasa avec un bruit sourd contre le fond de la bassine en plastique. Une sensation presque physique, aussi furtive que la caresse d'une brise d'été, lui traversa l'échine. On l'observait.
La respiration coupée, Isabelle tourna la tête vers la fenêtre, lentement, comme si retarder l'échéance pouvait lui ôter un peu de pouvoir. il y avait bien quelqu'un. Ou plutôt quelque chose : un chat. Un chat du même noir que ces corbeaux qui pullulent dans la campagne hivernale. L'animal était immobile. Seule sa queue lancée avec la régularité d'un métronome prouvait qu'il n'était pas de cire. [...]
Ce chat-là était différent. Il n'avait pas touché à la gamelle de lait et ne miaulait pas davantage. Il se contentait de la fixer, la queue battante de la droite vers la gauche et de la gauche vers la droite, et ce mouvement hypnotique ancrait en Isabelle le sentiment d'une menace imminente.