Marie-Hélène Moreau

L’aile a produit un léger craquement, presque
imperceptible, lorsqu’elle s’est détachée du corps de la
mouche. Tellement imperceptible qu’il se demande s’il
n’a pas rêvé. Penché sur l’insecte qui s’agite encore, il
tente de capter un son, une plainte d’agonie, imaginant
ses cris, dérisoires et vains.
Très vite, il se lasse. Se levant brusquement, il donne
un coup de talon et regarde avec satisfaction l’amas
sanguinolent qui tache maintenant le caillou. Avec
satisfaction et une certaine frustration, aussi, comme
à chaque fois qu’il s’adonne à ce genre d’occupation.
Insecte, grenouille, mulot, tout ce qui lui tombe sous
la main finit invariablement par rendre l’âme dans
d’atroces souffrances – il aime bien cette expression –,
sans qu’il en retire plus de quelques secondes de plaisir.
Il a l’impression qu’elles sont de plus en plus courtes,
ces secondes, et il a d’ailleurs un doute sur la nature
exacte des cris et autres gigotements observés. De la
souffrance? De la terreur? Il n’en est pas sûr. Peut-être
aucun des deux. Peut-être n’est-ce qu’un réflexe…