Marie-Hélène Moreau

Elle regarde par la fenêtre le vide de la rue, se raconte des histoires. A force d'être seule, elle peut en inventer sur la base de rien, en tout cas pas grand-chose. L'inconnu aperçu est un mari jaloux en quête de sa femme, et le voisin, là-bas, qui rentre en plein après-midi... probable qu'il n'a plus de travail, faut dire qu'il boit pas mal. Du moins, c'est ce qu'elle pense lorsqu'elle le voit passer, la démarche hésitante. Le teint un peu rougeaud aussi, si on regarde bien.
Parfois, les histoires de se bousculent, s'enchevêtrent. Des histoires dans lesquelles les gens sont malheureux. Dans lesquelles les couples se déchirent et les enfants sont tristes. Elle invente, extrapole, elle croit presque les entendre, qui pleurent et se lamentent, leurs épaules voûtées lorsqu'ils passent dans la rue. Mais si, regardez bien ! Peu importe, ensuite, si les morts ressuscitent et les couples se ressoudent. Peut importe si les enfants se poursuivent gaiement juste sous les fenêtres.
L'important est d'y croire.