Marie Le Vaillant

L’espace d’un instant, il crut qu’il n’en serait pas capable. Il faillit faire demi-tour, le visage figé dans un masque insondable. Quelqu’un le frôla et son estomac se tordit. Mais ce n’était pas la faim, ou plutôt la soif, cette soif de sang qui le taraudait inlassablement lorsqu’il ne s’était pas nourri depuis trop longtemps. Non. Pas cette fois. Il aurait préféré, pourtant. La faim était bien plus contrôlable que la peur. Cette peur dévorante qui lui retournait l’estomac, qui le mettait aux aguets et augmentait chacun de ses sens. Il entendait son propre cœur battre à ses oreilles et pulser dans ses tempes. Mais, surtout, il sentait chaque pulsation que le sang émettait dans les veines de ceux qui passaient près de lui. Leur cœur qui battait bien plus lentement que le sien. Il inspira profondément. Mauvaise idée. L’odeur du sang qui courait dans chaque veine s’imprima dans ses narines et il tituba. Tenir bon. Ne pas céder. Si contrôler la faim était parfois difficile, maîtriser la peur s’avérait encore plus ardu. Chaque être devenait un ennemi potentiel.
Le seul danger ici, c’est toi, se morigéna-t-il.