Marie Susini

Ils viennent, au fil de la musique, avec leur sourire emmêlé, leurs pas emmêlés. Ils viennent et puis s'éloignent, et se tisse l'amour quand se dévide un rêve, tourne et flamboie le triomphe des corps et retombe une joie, éclate l'accord quand se referme une solitude, tout près et puis loin d'elle, très loin et tout près d'elle.
La danse était finie. Giasè posa sa main sur le bras d'Anna-Maria. Les couples s'approchèrent de la baraque pour boire, Giasè prit Anna-Maria par la main et l'entraîna vers la sortie. Ils passèrent tout près d'Angnola et s'éloignèrent en se tenant par la main et en se souriant.
Un coup sec arracha Angnola qui serrait fort la haie de fougères. C'est la main de la mamma, la mamma qui ne voit rien, qui est sans compassion, la mamma qui ne console en rien.
- Angnola, cette robe.
Le regard de la mamma sur elle, comme si elle était nue dans la foule. Ce regard qui cingle comme un fouet. Ce regard qui met en croix.
- Il ne faudra plus la porter. Et puis tu es encore trop jeune pour aller regarder ce qui se passe au bal.
Angnola restait devant sa mère sans bouger, avec les yeux suppliants et soumis d'un chien battu, comme si le regard de sa mère, pour une fois la délivrait d'un plus grand tourment.
Elle suivit la mamma, retournant à l'humilité, amarrée de nouveau au silence. La mamma sera tranquille, elle n'a plus besoin de veiller jalousement sur ce qu'elle voudrait garder captif. Voilà que son droit lui est restitué.
Angnola n'est pas Anna-Maria. Chacune a son rôle et Anna-Maria est belle.