Marin Ledun

«Cette ville pue la mort, marmonne l’inspecteur Éric Darrieux,
adossé à la portière de sa vieille Peugeot. Tu m’entends,
Grenoble ? La mort par tous tes trous ! »
Dimanche 15 janvier 2006, une avenue, quelque
part entre un bar et son appartement.
«Plus de quarante ans que je roule pour toi. »
Darrieux siffle le fond de sa bouteille de whisky. Les
immeubles valsent autour de lui. Il tente de se retourner,
trébuche sur le trottoir et se fend la lèvre supérieure
sur le capot. Les mains à plat sur le bitume gelé, il
étouffe un juron et part à la recherche de ses clefs.
«Quarante ans que j’use mes semelles dans tes rues
et tes escaliers en or gris. Et que m’as-tu donné en
échange ? »
Il ferme les yeux pour se concentrer.
—Putain de froid !
Quand il reprend conscience, sa voiture est posée sur
le trottoir au pied de son immeuble et le pare-brise est
couvert d’une épaisse couche de givre. Plus de whisky,
pas le courage de faire un créneau et une douleur aiguë
autour de sa lèvre éclatée. Ses doigts sont bleus de froid