Marina Tsvetaieva

La musique ? C'est la peste !
La musique ! La tempête !
C'est un Scythe dans la steppe !
C'est la rupture des nerfs !

Du charbon ardent saisi
À mains nues ! Fléau, pire – plaie !

Plus terrible que des bruits dans l'oreille,
Que des rêves, yeux fermés.
La musique – c'est des banques la faillite,
Les furies en liberté.

C'est inviter Pie le pape
Pour un Noël des faubourgs.
Un Quatuor d'éléments,
Les forbans en liberté.