Martin Long

Le temps s'était arrêté, et il savourait le moment. Il déplaça un pied et entendit la neige s’écraser sous ses talons – un son délicieux. Il fléchit son genou dans la neige, oubliant son uniforme, et ramassa une plume blanche qui reposait sur des flocons de neige. Elle était douce au toucher et pas encore gelée. Pas celle d’une mouette, mais plutôt comme celle d’une oie sauvage, pensa-t-il, se rappelant une expression idiomatique pour la neige épaisse. Il savait que les oies et les cygnes hivernaient au Shandong pour échapper aux grosses gelées de Sibérie et de Mongolie. Il passa la plume entre ses doigts comme s’il était en communion avec le voyageur.