Martin Michaud

Le mal rampe, le mal rôde. Il s’immisce dans les interstices de l’âme. Et parfois, sans raison apparente, alors que vous le croyiez occupé ailleurs, il hume votre parfum de cendre dans l’air froid, tourne les talons et vous emboîte le pas.
Dès ce moment, chaque fibre de votre corps sait qu'il n'y aura pas d'armistice et que l'enveloppe qui vous porte est déjà condamnée. Sauf que le cerveau, jusqu'à la dernière seconde, réussit à faire naître l'illusion qu'il y aura une issue possible, une échappatoire.