Je ne pourrai jamais oublier l'intonation de sa voix à ce moment-là. Une intonation sinistre et pleine de tristesse.
- On a inventé mon histoire. Avant cela, je n'existais pas. Mais, depuis, personne, ni même Mary Shelley qui m'a créé, ne peut plus me détruire. A la fin du récit, je cherche un endroit pour me donner la mort, et disparais au loin, aux confins du Nord du Pacifique. Mais j'ai eu beau errer indéfiniment du Nord de l'océan à la Sibérie, jusqu'à Sakhaline, je ne pouvais ni disparaître, ni mourir. Mary Shelley, sans s'en apercevoir, m'avait donné cette abominable vie éternelle.