Mathias Enard

Triste présage, ce matin le singe est mort. Ou peut-être cette nuit; à son réveil, Michel-Ange l'a trouvé étendu par terre, les pattes repliées, la tête reposant sur le menton, comme arrêté dans sa course.
Michelangelo a pris la minuscule main dans la sienne, l'a soulevée, elle est retombée.
Il a ramassé l'animal, il semblait avoir perdu tout son poids, ne plus rien peser, comme si seule l'énergie de la vie lui donnait sa masse.
C'était une chose infime que la mort rendait encore plus fragile.
Michel-Ange a senti son coeur se serrer. Il a allongé la petite dépouille dans la cage qu'il a décrochée et posée sur le sol.
Il a préféré ne plus le voir, et a appelé un serviteur pour qu'on l'en débarrasse immédiatement, en espérant que cela efface aussi l'étrange tristesse qui l'étreignait. Il a pleuré ce décès comme celui d'un enfant qu'on aurait à peine eu le temps de connaître