Mathieu Belezi

Suffit ! Suffit ! Quel miracle devrait donc venir du ciel ! les miracles c’est nous soldats qui nous en occupons, c’est nous soldats qui débarrassons cette terre d’Algérie de ses fanatiques, qui créons des villes, des routes, asséchons vos marais de malheur, inventons le sulfate de quinine, plantons des milliers d’arbres pour sucer les miasmes de vos terres maudites, alors ne venez pas nous reprocher de forcer la porte de quelques maisons pour réchauffer nos os qui ont froid et sont fatigués, ne venez pas nous reprocher d’égorger quatre ou cinq moutons pour donner à manger à nos ventres qui ont faim, laissez-nous au contraire nous vautrer sur la paille sèche, nous rouler tranquille dans la laine des tapis, nous remplir les poumons de ce tabac turc qu’on trouve à tous les étals des boutiquiers d’Alger
- Si nos jours sont de plus en plus sombres et sanglants, qu’au moins nos nuits se dépoitraillent et s’ouvrent à tous les débordements de nos corps ragaillardis !
Crient les uns
- Oui, que nos nuits pétaradent !
Répondent les autres
- Qu’elles débordent de foutre et de cris étouffés !
Répondent et s’excitent quelques-uns.