Maud Tabachnik

Le désert de Sonora est le plus grand, le plus sec, le plus torride le jour, le plus glacial la nuit. Rempli de serpents parmi les moins sympas de leur espèce. De scorpions grands comme des bouteilles ou mignards comme des petits doigts, noirs ou translucides comme du verre, mais tous mauvais comme des teignes. D'araignées grosses comme des assiettes ou petites comme des cafards, mais toutes velues pour se protéger de la chaleur, avec plus de pattes et de mandibules qu'elles n'en ont besoin pour vous cavaler dessus. De scolopendres venimeuses et répugnantes de trente centimètres détalant sur une armée de pattes et qui feraient défaillir un bataillon d'islamistes radicaux. De bandes de chiens errants qui ne pensent qu'à vous bouffer, de coyotes, de dingos, de vautours qui attendent leur tour. De cactus gigantesques qui vous barrent la route, vous déchirent la couenne et sous lesquels se planque tout ce petit monde. De monts pelés et arides semés de cactus en forme de tuyaux d'orgue qui leur donnent l'aspect d'une peau malade. De plantes desséchées qui renaissent à la première goutte d'eau qu'elles espéraient depuis un quart de siècle. Sonora, c'est des écarts de température de cinquante degrés entre le jour et la nuit, des rochers aux pointes aiguisées comme des lames de rasoir. Et si vous en voulez encore, gente dame, je peux vous raconter l'histoire de ces gens devenus fous de soif qui s'arrachent la peau pour boire leur propre sang...