Maurice Cling

Le tas de cadavres est à sa place. Plus ou moins haut selon les jours. Il les voit aussi comme des Stück qui font partie du paysage glacé du dehors. Il n'éprouve aucune émotion, peut-être parce que la mort est si présente depuis si longtemps, si familière et si logique en quelque sorte qu'elle ne l'atteint plus. Bientôt passera la remorque poussée par des détenus le long de la route. Éboueurs macabres, ils chargeront de ruelle en ruelle, sur le plateau de bois, les pantins grisatres au regard fixe, à la machoire pendante, à la peau tendue sur les joues creuses. Et devant le Block, la ruelle sera de nouveau nette, couverte de neige. Demain matin, comme une poubelle de détritus, un nnouveau lot attendra là.