Maurice Genevoix

Cela commençait dès janvier, sous les hargnes de grésil et de pluie. C'est l'époque des saumons d'hiver, grands poissons troueurs de courants, au reins bleus, aux flancs d'argents ponctués de noir. Fuseaux de muscles, lourds de laitance, de paquets d’œufs, ils vont par leurs chemins profonds, invisibles, infatigables, vers les eaux de montagne plus légères et plus riches en oxygène, vers les frayères de sable que creusera la caresse de leurs ventres; où les femelles, au frôlement des mâles, se délivreront de leur faix dans le flot trouble des fécondations. Et les nageoires y glissent à lents battements, porteuses d'ombres qui passent, voltent, passent encore au-dessus des œufs libérés.