La domestique ponctue en crachant sur le sol, mais le sourire aux lèvres. C’est comme si elle se savait plus forte, mais ne pouvait que maudire. Voilà encore une sorcière. Une femme qu’il faudrait taire. Une femme. Un objet de décoration. Un objet. Qu’on prend, qu’on salit, qu’on meurtrit et puis qu’on casse. Qu’on casse parce qu’on s’en lasse.