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En passant devant la cuisine, j’ai entendu maman ranger la vaisselle. Difficile de lui en vouloir de ne pas avoir pris ma défense. Elle ne l’a jamais fait. Elle n’a jamais su qu’elle pouvait. Entre le claquement de la porcelaine et les bruits sourds des portes des placards, je l’entendais murmurer pour elle-même. Des paroles douces, régulières, musicales. Une prière.