Max Milan

Sandra est en colère. Il y a cette pression qui s’exerce à l’intérieur d’elle. Et il y a ce mur de verre froid, poli, sur lequel elle s’écrase lentement, à l’image de ces vitrines de boutiques chics, sur l’avenue Montaigne ou rue du Faubourg Saint-Honoré, ou de ces fenêtres de beaux immeubles, où son regard va chercher les expressions d’une vie plus colorée, foisonnante, multiforme.
Tant de fois, ces vitres lui ont renvoyé son reflet, celui d’une fille aux contours mal définis, au visage flou, à l’existence incertaine, d’une fille posée sur l’asphalte, dont la pluie brouille l’image, que le vent fait pencher, et qu’avec un peu plus d’insistance, il pourrait emporter.