Max Porter

L’odeur de l’étang sur lui. L’odeur de l’étang partout. Il a l’impression qu’il pourrait renifler jusqu’à l’intérieur de chaque microbe, puanteur liquide de terre et de verdure en croissance insinueuse, tritons et tendrons vaseux, fruités, et tout en marchant il note une touche de feuilles sèches, de choses fripées, puis des relents bruns et huileux de bonne pourriture, des odeurs herbohydriques capiteuses et cloportées de champignonneries poisseuses, de choses qui tournent, de choses qui sentent ce qu’elles doivent sentir peu importe qu’un adolescent trempé soit là ou non pour les flairer. Il n’est que perception. Il ne pense plus, il est intégralement odeur, ombres et tennis foutues, créature du sommeil épouvantablement alerte qui marche en éclaboussant.