Megära Nolhan

Une vitre nous sépare des gens, des autres, ceux viennent chaque jour nous demander leur oxygène quotidien. Nous les regardons passer à travers le verre, ces visages familiers, creusés par la fatigue et par l’effort, noircis par la misère et la faim. J’essaye, autant que je peux, de leur offrir un sourire alors qu’ils me retournent leurs cartouches vides, à échanger contre des pleines.
Il nous faut agir vite ; mise à part notre alcôve, le reste du centre n’est pas alimenté en oxygène, et certains viennent parfois au bord de l’asphyxie.
– Au fait… c’était ce matin, les résultats du concours de médecine, non ? me demande Oly.
Je tourne vers lui un visage déconfit, et il comprend à ma mine que je n’ai pas été reçue.
– Je suis sûr que tu réussiras l’année prochaine.
Oly sait toujours trouver les mots pour réconforter les gens. Pourtant, cette fois-ci, je ne me sens pas mieux. Il n’y aura pas d’année prochaine. Je ne recommencerai pas. Je ne supporterai pas un autre échec. Cet essai était mon dernier essai, mon dernier espoir d’échapper à cette vie.
Je suis condamnée à rester au Niveau Deux jusqu’à la fin de mes jours.