Mélinda Schilge

Serge avait grandi aux portes de Paris, entre la rue et la violence d’un foyer, où sa mère, omniprésente, avait confondu éducation et exploitation. Quand elle cessait de crier, ce n’était que pour déblatérer des insanités contre l’école ou toute autre instance qui aurait pu se substituer à elle pour donner une éducation à ses enfants. Elle abhorrait l’euro, les noirs et tous ceux qui venaient manger le pain des Français ; elle aimait en revanche Johnny Halliday, dont la diffusion était le seul répit autorisé à la télévision, allumée le reste de la journée, quand ce n’était pas la nuit. Le père, électricien et peu présent, semblait à peine remarquer la présence de sa progéniture. Jamais il ne prit leur défense, même lorsque la matrone les chargeait des tâches ménagères dont elle n’avait pas le courage de s’acquitter.