Mélinda Schilge

Il dépassa la limite, celle qu’il n’avait plus franchie depuis ses expatriations : l’enclos de la ferme.
De plus en plus vite, le soleil dans les yeux.
Le bleu pur du ciel,
L’odeur du thym.
Il se sentit un peu mieux. Comme en Italie, la chaleur était intense. L’âpreté de cette terre avait quelque chose de familier bien qu’il n’y fût plus monté depuis des années : lors de ses visites biannuelles de Pâques et de Noël, il restait en bas.
Pas le temps. Ou juste de quoi acquitter avec ardeur une obligation filiale.