Mervyn Peake

Les cérémonies de la journée étaient terminées. Le Garçon était épuisé. Le rituel, tel un char absurde, avait avancé de quelques tours de roue – et la vie naturelle de la journée en avait été meurtrie et broyée.
Seigneur d’un domaine tourelé, il n’avait pas d’autre choix que d’obéir au doigt et à l’œil à ces personnages officiels dont la tâche était de le guider et de le conseiller. De le diriger ici et là à travers les labyrinthes de sa ténébreuse demeure. D’officier, jour après jour, au cours de cérémonies archaïques dont la signification avait depuis longtemps été oubliée.
Les traditionnels cadeaux d’anniversaire lui avaient été présentés par le maître du Rituel sur le traditionnel plateau d’or. De longues files de domestiques, de l’eau jusqu’aux genoux, étaient passées devant lui tandis qu’il avait dû rester assis, heure après heure, au bord de ce lac infesté de moucherons. Toute cette affaire aurait mis à l’épreuve la patience d’un adulte de tempérament égal – pour un enfant c’était un véritable enfer.