Mervyn Peake

Le château était silencieux comme un monstre frappé d'un coup d'assommoir.
Inerte, mort, étalé.

C'était une nuit qui, pour son épaisseur et son silence,
semblait dire que le jour ne viendrait jamais plus.

D'ailleurs l'aube était quelque chose qui n'existait pas.

C'était une invention de la nuit, un conte de bonne femme,
une vieille fable immémoriale,
contée siècle après siècle dans l'obscurité éternelle ;
racontée mille et mille fois aux gamins fantomatiques
des tunnels et des caves de Gormenghast
- le conte d'un autre monde où arrivaient des choses merveilleuses,
où les pierres, les briques, les tiges de lierre et le fer
étaient des choses qu'on pouvait voir, toucher et sentir,
des choses qui s'éclairaient et qui avaient des couleurs,
un monde où à certaines heures,
une traînée de miel incendiait l'est, chassant les ténèbres,
et où cette chose qu'ils appelaient l'aube
se levait au-dessus des bois,
comme si la fable s'était matérialisée,
comme si la légende était devenue vivante.

C'était une nuit à mufle de taureau.
Mais le mufle était étouffé par un bâillon.
Une nuit qui avait des yeux énormes, mais recouverts d'un bandeau.