Michael Connelly

— Hé, qu’est-ce qui se passe ? lança-t-elle.
L’homme se figea. Puis lentement, il sortit les mains du tiroir qu’il examinait et les tint de façon à ce qu’elle les voie.
— C’est bien, dit-elle. Mais ça vous ennuierait de me dire qui vous êtes et ce que vous fabriquez ?
— Moi, c’est Bosch, répondit-il. Et je suis venu voir quelqu’un.
— Quoi ? Quelqu’un qui se cacherait dans ces dossiers ?
— Non. Autrefois, je travaillais ici. Je connais bien Money. Il m’a dit que je pouvais attendre dans la salle de repos le temps qu’ils m’amènent le bonhomme, et j’ai commencé à vadrouiller. J’aurais pas dû.
Elle redescendit du mode alerte maximum et ôta la main de son arme. Elle avait reconnu son nom et qu’il connaisse le surnom du commandant de veille la rassurait un peu. Mais elle avait encore des soupçons.
— Vous avez gardé une clé de votre ancien classeur ? lui demanda-t-elle.
— Non, répondit-il. Il n’était pas fermé.