Michael Punke

Glass se leva, s’approcha lentement de la glace.
Il ne fut pas vraiment stupéfait. Il s’attendait au changement. C’était quand même étrange de voir enfin les blessures que, pendant des semaines, il avait seulement pu imaginer. Trois marques de griffes parallèles traçaient des lignes profondes dans la barbe fournie de sa joue. Il pensa à des peintures de guerre. Rien d’étonnant à ce que les Sioux lui aient témoigné du respect. Du tissu cicatriciel rosâtre entourait la limite de son cuir chevelu et le dessus de sa tête présentait quelques entailles. Il remarqua que là où poils et cheveux repoussaient, du gris se mêlait désormais au châtain, en particulier dans sa barbe. Il examina attentivement sa gorge. Là aussi, des andains marquaient le chemin des griffes, et des balafres noueuses indiquaient les endroits des sutures.
Glass défit sa tunique en daim pour regarder son dos mais le miroir sombre ne montrait guère plus que les contours des longues blessures. L’image mentale des asticots le hantait encore. Il abandonna son examen et descendit.