Michael Roch

T'façon, en bas, il fallait aimer la sueur, le corps qui sue, l'humidité qu'est amère. Chaque pas, c'était l'illusion, l'effort, le faux espoir, quoi. Impossible de remonter plus haut. Celui qui montait retombait fissa, comme si la ville voulait que se filer avec toi. Patson appelait cela la mélasse : un mélange d'atmosphère qu'était tellement corrosive que ça vous empoisonnait la cervelle. Pour s'en sortir, survivre, vivoter, fallait se dynamiter l'esprit, se forcer à s'adapter, se débrouiller par soi-même. Sinon les steamers et leurs nuages tiédasses finissaient par vous creuser la gueule entre leurs pales tournantes. Les odeurs de pisse et les eaux usées, la puanteur des poubelles et la pourriture finissaient par vous scier la conscience.