Michel Blondonnet

La Bouzanne s'est mise à l'heure d'été. Il fait trop chaud pour cavaler. Des eaux dociles ont succédé aux flots impétueux. Elles prennent le temps de caresser les galets avant d'aller se vautrer dans le lit du Mousson, cet amant promis depuis leur naissance, et de se frotter le ventre à l'écume de ses naseaux impatients. Leur union s'accomplit sous les reflets changeants de feuillages discrets qui ne s'offusquent pas de les voir s'enlacer dans des tournoiements argentés qui sont accouplements d'anguilles ou ballets de civelles. Dans les moites torpeurs des ombres immobiles passent de vaporeux effluves tombés des chèvrefeuilles.
Tout paraît vivre au ralenti.