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25 décembre 2013
Je suis monté à l’intérieur du mur. Je vais faire un second tour de l’église à mi-hauteur, par les galeries, profitant des autorisations qui m’ont été accordées du fait que je préparais ce livre ; mais je vais le faire en sens inverse, commençant cette fois par le nord. Je caresse le doux marbre poli de la rambarde, non point glacé et écrasé par une meule, mais voluptueusement usé ; je flatte de la paume les boules qui la surmontent, enjambe les énormes tirants de fer qui consolident la construction.
En enfilade, les percées au milieu des piliers carrés, comme des portes suspendues en plein espace.
Les trous de tous côtés, viviers, piscines, remplis des poissons de la foule.
Les transennes rapportées de Constantinople, encastrées dans la balustrade, les petites têtes qui la soutiennent.
Les gens en bas s’agglomérant, se dispersant, passant de case en case sur l’échiquier de marbre, leurs voix montant, se mélangeant, chuchotements, soupirs, caresses :
- It’s nice ! – Vous prenez le vaporetto jusqu’au Rialto. – Tu es belle.
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