Michel Moatti

Jansen laissa le souvenir revenir, ondulant du fond de sa mémoire, comme un serpent venimeux qui avance sans bruit, gonflé de poison. Les images se bousculaient, chahutées par l’émotion qui ne s’épuisait pas, malgré les mois passés.
Il revit la charge en dehors de la tranchée, à l’est de Villers. Le corps à corps dans la poussière de blé et de paille hachée. L’uniforme gris de l’Allemand. Juste un uniforme. Jansen avait réussi depuis quatre ans à éviter de voir les hommes dans les habits. Il ne voyait de ses ennemis que leur uniforme. Toujours le même. Un uniforme vert-de-gris, animé de mouvements capricieux, comme des linges agités par le vent.