Michel Vinaver

- La pelote de ficelle blanche, là. Eh bien, Josseline, vous ne la trouvez pas? Mais si, elle est sûrement là. Ouvrez les yeux, Josseline.
Mme Choyat se tourna vers lui
- Je vais vous faire un paquet bien solide, pour que vous puissiez l'attacher sur votre bicyclette.
- Merci, madame.
- Vous l'avez trouvée, Josseline?
Serrée dans une blouse blanche sale froncée à la taille par un
cordon, Josseline fit non de la tête. Ses mains tâtonnaient par derrière une rangée de livres et de cahiers.
- Alors, Josseline?
- Voilà.
- Il faudra un peu vous dégourdir, Josseline, dit avec une sorte de tranquille bonne humeur Mme Choyat. D'une main experte elle déroula la longueur de ficelle voulue et enveloppa dans une feuille de papier bleu-marine les gros volumes.
Les yeux mi-clos, baissés, avec des doigts mous et raides, Josseline s'occupait à trier des stylos dans un tiroir composé de deux casiers. Tous les stylos noirs dans un casier, tous les stylos couleur d'agate dans l'autre casier. Les mains dans les poches d'un veston trop large, il la regardait.
- Ça ne sera, pas long.
Un corps menu, sans souplesse, une chevelure écrasante,
un visage triangulaire avec de très longs cils et très peu de chair, d'épaisses lèvres sur une petite bouche, le menton légèrement lancé en avant, le front haut et bombé, elle soulevait entre le pouce et l'index de la main gauche un stylo noir, le posait dans le casier de droite; puis un autre.
- Vous avez des courroies pour l'amarrer, n'est-ce pas? dit Mme Choyat. Elle trottina prendre les grands ciseaux qui étaient suspendus à l'autre extrémité du magasin.