Mick Finlay

— Les apparences sont parfois trompeuses, mademoiselle Cousture. Holmes est célèbre car son assistant écrit des histoires et les vend. C’est un détective avec un chroniqueur à sa botte. Mais qu’en est-il des cas dont nous n’entendons jamais parler ? Ceux qui ne sont pas publiés ? Et ceux où des gens meurent à cause des erreurs grossières de M. Holmes ?
— Des morts, monsieur ? demanda-t-elle.
— Avez-vous entendu parler de l’affaire Openshaw, mademoiselle ?
La jeune femme secoua la tête.
— Le cas des Cinq Pépins d’orange ? De nouveau, elle nia.
— Un jeune homme envoyé à la mort par le Grand Détective. Du haut du pont de Waterloo. Et ce n’est pas le seul. Vous devez être au courant, pour le cas des Hommes Dansants ? Tous les journaux en ont parlé.
— Non, monsieur.
— M. Hilton Cubitt ?
— Je ne lis pas les journaux.
— Mort aussi. Tué par balle, et son épouse a failli être elle aussi assassinée. Non, non, Holmes est loin d’être parfait. Saviez-vous, mademoiselle, qu’il possède une fortune privée ? Eh bien, j’ai entendu qu’il refuse autant de cas qu’il en accepte. Pourquoi cela, d’après vous ? Pourquoi, peut-on se demander, un détective refuserait-il autant de requêtes ? Je vous en prie, n’en concluez pas que je suis jaloux. Je ne le suis pas. Je le plains. Pourquoi ? Parce qu’il travaille par déduction. Il recueille des petits indices et en tire de grandes conclusions. Souvent erronées, à mon humble avis.