Mikaël Ollivier

Maman a continué sur le même ton, insistant sur Juliette, l'été, les vacances et, tout en confiant à une partie de mon cerveau la mission de me faire émettre suffisamment de oui, de non et d'onomatopées pour ne pas interrompre la conversation, je me suis demandé quand le fil s'était rompu entre ma mère et moi. A quel âge, après quel événement, avait-on toutes deux cessé d'être simplement une fille et une mère qui s'aiment pour devenir deux étrangères qui, au mieux ne se comprennent plus, au pire s'entre-déchirent ? Deux étrangères obligées de se fréquenter, de se parler, de prendre des nouvelles l'une de l'autre, de s'appeler le premier janvier et de reconnaître en l'autre ce qui leur fait horreur en elle-même.