Mireille Calmel

C'était pure folie, sans doute. Mais Flore n'avait jamais été comme les autres filles de son âge. Elle se comportait comme un garçon, n'était amie qu'avec des garçons. Elle se moquait des convenances. Encore plus des remontrances du curé qui martelait, excédé :
"Combien de fois faudra-t-il que je te le répète ? Les filles avec les filles, les garçons avec les garçons. De la naissance jusqu'au mariage, c'est comme cela que ça doit être !"
Entêtée, Flore se moquait bien de ne pas être convenable. Elle continuait de rejoindre ses amis dans leur repaire, de rire avec eux et de mettre en pratique les leçons de Léonard. Depuis quelques mois, sa mère s'était résignée, preuve en étaient les crèmes qu'elle réservait quotidiennement à leur groupe. Son père, lui, essayait encore de lui apprendre les bonnes manières. Ces fois-là, il lui donnait une belle volée.
Par défi, elle serrait les dents, retenait ses larmes et attendait que cela passe.
C'était cette force, cette détermination, cette résistance à la douleur qui lui servaient aujourd'hui. Elles lui offraient une carapace qui, malgré les éléments déchaînés, malgré le froid, malgré la peur, la poussait à continuer.